17 abril 2018
¿Qué es terrorismo?
Najat el Chamri
Terrorismo es una
tarde de mayo. ¿Cuál?
No lo sé, da igual, siempre que vuelven las golondrinas me acuerdo de repente
de ese instante en que nuestras infancias se tambalearon y las vidas de muchas
familias quedaron rotas para siempre. ¿Queréis saber de qué va la vida en
realidad? ¿Queréis ver con vuestros ojos hasta dónde puede llegar la maldad humana?
Pues aquí la tenéis, con toda su crudeza, más o menos hacia las siete de la
tarde. Son las golondrinas las que me transportan cada año a ese instante.
¿Quién quiere volver a un recuerdo tan siniestro? Grotesco y absurdo, la violencia siempre es grotesca
y absurda.
Sea como sea, cada año, cuando las tardes se alargan y la
temperatura se hace más agradable, mi cuerpo viaja en el tiempo hasta aquella
tarde cuando salíamos a jugar a la calle. ¡Ay, esas niñas, si
no hubieran salido! Lo lamentamos después, dijimos qué
mala suerte, si no hubieran salido a jugar al patio a lo mejor seguirían vivas.
Pero no era cuestión de suerte porque quienes lo planearon lo sabían, que
cuando vuelven las golondrinas y el tiempo es más agradable, las niñas salen a
jugar fuera. ¿Queríamos conocer el mal? Pues esta es su forma más cruenta:
imaginar que más o menos a las siete de la tarde habría niñas en el patio
y dejar que el coche se deslizara hacia dentro y poco
después conmocionar un barrio, una ciudad, un país entero.
Esa tarde, los cristales de casa temblaron. Un ruido
ensordecedor que no duró ni un instante, un trueno, una sacudida extraña.
Después, las sirenas. ¿Cómo podíamos identificar algo que no habíamos vivido
nunca? Y nos miramos con extrañeza mientras las golondrinas iban a lo suyo,
volaban haciendo ese sonido tan característico de la primavera. Una tarde de
mayo cualquiera que se haría terrible, imposible de olvidar.
Explosión en el
cuartel
¿Cuánto hace? Más de 25 años ya, pero el recuerdo sigue intacto:
después del estrépito, la incertidumbre, mamá diciéndonos que nos quedáramos
en casa, por si acaso. La
televisión de Osona, situada muy cerca del paseo de la Generalitat , donde
estaba el cuartel, fue la primera en empezar a informar. Una explosión, podía
tratarse de un atentado, las cámaras temblorosas entre el humo y las
ambulancias, el desconcierto. Cuando el humo se elevó, dejó al
descubierto medio edificio en ruinas con la mitad a la intemperie, salones con cuadros de punto de
cruz, dormitorios con colchas floreadas, peluches sobre las camas.
A medianoche daban la lista de muertos. Al día siguiente,
en clase, las niñas que jugaban en el patio ya no vinieron, no vendrían nunca
más. Los alumnos de 10 y 11 años se abrazaban llorando la
muerte por primera vez, una muerte planeada, cruenta, pensada para romper el
núcleo más íntimo de nuestra condición humana, aquel que dice que no se puede
matar a unas niñas que juegan en el patio. Eso era terrorismo.
Opinión:
Cuando empezaba a leer el artículo ya sabía a qué podía referirse.
A aquella tarde de miércoles en la que salí disparado hacia Vic tras recibir la
noticia por parte de un periodista… y llegar a una ciudad absolutamente tomada
por la Guardia Civil
De los que se aprovechan del trabajo ajeno y del dolor de
las víctimas reales, prefiero olvidarme. Y desde septiembre de 2009 lo he
conseguido aunque últimamente lo ponen difícil.
Por cierto, excelente artículo de Najat el Chamri. Muestra un enorme conocimiento sobre la cuestión,
porque también la vivió.
No como otros….
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